En réponse inattendue à notre hommage à Jean de La Fontaine, La Contremule, la pièce ci-dessous inaugure un tout dernier genre poétique : la pourpoésie...
| Du présent, savourant la moëlle Devant un buste de Neptune, En dansant au clair de la lune La mule cueillait des étoiles. Tandis que les hommes dormaient La mule marchait à la brune Elle rêvait les yeux fermés Qu'elle atterrissait sur la lune La muletière, toute coite Pleurait comme une enfant stupide, Ses joues étaient de larmes humides Et son front de déception moite Pour une mule, quelle histoire ! Mais c'était une brave bête Qui raffolait vraiment des poires Et ignorait tous ceux qui pètent. |
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